Blogue de Georges

Il y a quelques jours, jeudi passé, nous avons été voir nos amis d’Etterbeek et nous avons passé une soirée ensemble.

Assis à table, je me suis rappelé une autre soirée d’il y a six ans avec eux. Comme le temps passe vite!

Ces derniers jours, avant de m’endormir, je lis tous les jours un chapitre du roman autobiographique Dure Ardenne d’Arsène Soreil. La première édition est sortie en 1933, et pourtant, ses souvenirs d’enfance rassemblent tellement aux miens! En lisant ces quelques pages, je pense surtout à la vie à la campagne, chez mes grands-parents. Je vous cite quelques extraits de Soreil, qui ressemblent comme deux gouttes d’eau à mes souvenirs à moi.

«Où donc ai-je vu cette femme-ci? […] Pour l’amour de Dieu, où donc ai-je bien pu voir cette femme? Il faudra que j’aille le lui demander au retour…»

«Nous étions entrés sans frapper, comme c’est l’usage chez nous. La civilité consiste, une fois la porte poussée, à s’introduire sans hâte, en laissant gémir les gonds pour avertir.»

«Mon chien Lion […] Alors, du moins, je prends mon temps, les yeux dans les yeux de l’animal, escomptant une surprise égale à cette chose inouïe: lui, un chien de vaches, manger de ce bon pain d’épices! Lion ne perd pas son temps à savourer. Les petites bouchées que je lui jette lentement, visant le museau moite, disparaissent une à une, dans un clappement de boîte qui se ferme. Tout le morceau y passera. Et à mesure qu’il diminue dans ma main, je sens mes derniers scrupules s’en aller aussi. La Conscience, tout au fond de moi, absout ma prodigalité.»

«Le feu de la cuisine est destiné aux chaudrons, aux marmites, aux bouilloires. Il réchauffe, à l’occasion, les poussins chétifs et les porcelets débiles; le chien et le chat en toute saison: jamais les doigts gourds du bon vacher.»

«Même avant les vélos, nos jeunes paysans faisaient des lieues pour courir à l’amour. Quant aux femmes, elles allaient, comme partout, aux enterrements, aux pèlerinages. […] La Providence des batteurs de routes ferait bien surgir à point nommé, sur quelque seuil, la commère curieuse qui vous demande qui vous êtes, d’où vous venez, où vous allez. On répond, elle se récrie; elle s’avance sur le pavé pour mieux vous entendre – aussi pour vous inspecter de plus près. Vous avez fait, naturellement, deux pas dans sa direction, et… cela se termine par la cafetière de l’hospitalité.»

«La dévotion se standardise comme le costume, et les vieux saints le cèdent aux jeunes. C’est la vie… Je vous dirai bien le nom d’une paroisse où sainte Walburge, à qui personne ne reprochait rien, dut céder sa place au pilier à sainte Thérèse de Lisieux, dont Dieu me garde de médire.»

«Dji m’ sovins , volà bin des ans… Je n’ai compris que bien plus tard cet art inné qui s’ignorait lui-même; et tandis que, devenu un homme à mon tour, j’admirais chez l’octogénaire ce jaillissement toujours égal, cette vertu d’enchantement devenue intacte, il m’arriva de réfléchir sur l’art immémorial de conter, que des siècles de veillée ont parfait. Anonyme, et fils de la nécessité, comme tous les arts. Il fallait tuer les longues heures de soirées d’hiver, il fallait oublier la peine journalière dans l’évasion du souvenir. Les contes de la veillée furent pour nos pères, avec les chansons et les farces, la seule détente familiale aux labeurs du jour. L’art de conter survivra-t-il aux anciennes mœurs des campagnes?»

L’autre jour, je lisais dans le Métro qu’en Belgique, les métiers les moins payés étaient ceux de l’horeca. Nous sommes au plus bas de l’échelle. Au-dessus de nous se trouvent les éboueurs, et au-dessus d’eux il y a les femmes de ménage.

Mme Fei ventait l’horeca. «Tant qu’il y aura le monde, les gens devront manger et dormir, et ils auront besoin de nous.» Pourtant…

Certains de mes collègues et anciens collègues ont fait des études d’hôtellerie et tourisme, pour décrocher ensuite un boulot qui ne donne pas beaucoup de satisfactions. En Espagne, travailler dans l’horeca est quelque chose de prestigieux, qui te donne de la gueule devant le monde, mais tu gagnes 800 € à temps plein.

Les éboueurs et les femmes de ménage ont au moins l’avantage d’avoir plus de week-ends libres, et moins de travail nocturne.

Les cheminots font la grève, et je me réjouis pour eux, car les travailleurs doivent travailler dignement, et je sais que ces gens-là n’ont pas la vie facile. Par contre, dans l’horeca, il n’y a pas moyen de faire la grève. Les syndicats s’en foutent royalement. Le ministère de la santé reconnaît que le travail nocturne fait partie des «métiers à risque», mais d’autre part, le week-end nous ne recevons même pas de prime de nuit.

Ce n’est pas le fric en soi qui pose problème. Mais plutôt la santé, la vie sociale, la vie familiale. Dans le temps, je voyais l’horreur des prêtres âgés abandonnés dans des homes et la solitude. Aujourd’hui, je regarde mes collègues « aînés », qui auront bientôt cinquante ans, et qui en-dehors du boulot vivent dans la solitude devant la télé et se délectent du maïs éclaté.

Et après nous avoir complètement ignorés, la société nous reproche de ne pas avoir été performants, de ne pas avoir été comme tout le monde…

Je tombe souvent d’une extrême à l’autre. Parfois je me sens très fort. Mais parfois je me sens très faible, physiquement et psychiquement.

Il est tellement déprimant de sentir avoir dépassé plus d’un tiers de sa vie, sans avoir réalisé grand’chose.

L’autre jour, en passant dans une librairie, je me suis rappelé le roman Nils Holgersson. Je l’ai lu quand j’ai eu quatre ans. À mes six ans j’ai lu les romans de Jules Verne. J’aurais pu commencer l’école plus tôt. Déjà à mes quatre ans je me sentais frustré de ne pas entrer en première primaire. J’aurais gagné deux ans de la vie.

Avec du recul je me rends compte de l’énorme gaspillage de temps. Bientôt je compte décrocher un diplôme, qui d’ailleurs ne me servira à rien sur le plan professionnel. Pourtant je veux le faire, et pour cela j’en ai chié, des week-ends sans sommeil, chose que je veux éviter à tout prix.

Quand j’avais vingt ans, je trainais avec des amis de quarante, et je les enviais. Aujourd’hui j’approche mes trente ans, et je suis fou de rage. La seule chose que j’ai faite, c’est d’épouser l’homme de ma vie. Le reste reste à faire. C’est pléonastique, mais c’est la vérité.

Les membres de la commission, qui viennent de Paris, ont décidé de reporter la défense de mon mémoire, initialement prévue pour le 22 octobre prochain.

Je m’excuse donc auprès de celles et ceux qui ont libéré cette date dans leur agenda pour y assister. Dès que je connaîtrai la nouvelle date, je vous le dirai en temps utile.

Dans ces deux vidéos, regardez ce que la police belge a fait aux manifestants pacifiques:

http://www.youtube.com/watch?v=1qIgF9IVQiI
http://www.youtube.com/watch?v=-IU7PIk6kV4

Entre autres, il y a eu 400 arrestations « préventives » des militants, touristes et autres passants durant la semaine.

Dans les vidéos, regardez comment des flics donnent des coups de pied aux gens. Regardez comment de faux syndicalistes approuvent le geste des flics.

Des gens qui vendraient leurs mères pour une croûte de pain!

Pour fêter, nous irons tantôt au resto Tex-Mex-italien, pour y manger une pizza végétalienne.

Regardez ce que m’a offert mon Nicolas comme cadeau pour nos noces de coton! Il l’a brodé lui-même de ses propres mains, pendant des mois!

Il y a un an, c’est à peu près à cette heure-ci que nous rentrions d’Anseremme, où nous venions d’arranger le décor. Nous avons dormi un peu, après quoi nous sommes montés à la citadelle, où les festivités ont commencé par le mariage civil. 

Nous fêtons donc nos noces de coton. Je ne savais pas qu’il y avait autant de noms pour l’anniversaire de chaque année.

Notre anniversaire de mariage a commencé avec un homophobe d’origine non-européenne, qui nous insultait à la gare. Ma réflexion: comment quelqu’un peut-il venir en Belgique pour avoir des droits, alors que lui-même, il remet en question les droits des autres?

Tout d’abord, le mariage civil! C’est un droit acquis, qui nous permet beaucoup de choses en tant que mari et mari. Pas encore ami et ami, copain et copain, ou je ne sais quoi encore. Non. C’est un droit qui nous reconnaît égal aux autres, mais qui nous donne aussi la possibilité légale d’être là l’un pour l’autre d’une façon qui dépasse le romantisme sans le détruire.

Nicolas, je t’aime!